Copyright 2020 Twentieth Century Fox Film Corporation. All Rights Reserved.

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À l’image du premier film, Kenneth Branagh met les petits plats dans les grands. Les décors sont éblouissants de 3D et de fond vert. Tout est lumineux, riche, ampoulé, adjectifs qui vont de pair avec le monde de Linnet Ridgeway (Gal Gadot), jeune héritière célibataire qui met le grappin sur le fiancé d’une vieille amie, Jackie (Emma Mackey). Linnet devient Mrs Simon Doyle (Armie Hammer), quelques mois après leur rencontre, où celui-ci était encore lié à Jackie. Tout le monde est riche, beau. Le monde est propret et les meurtres qui se succèdent viennent ternir le blanc virginal des tenues des passagers. Nous avons l’impression que le cinéaste n’a pas pu se cadrer cette fois. Malgré les défauts de l’Orient-Express, on ne pouvait pas nier le rythme dynamique du film, qui allait à l’essentiel. Tout le contraire de Mort sur le Nil, qui étire, pour on ne sait quelles raisons, toutes les séquences jusqu’à épuisement. Au jeu facile des comparaisons, le film de John Guillermin de 1978 paraît plus macabre malgré le ton bon enfant. La version de Branagh est trop lisse. À trop vouloir transformer l’histoire en sursaut dramatique, le récit est boursouflé et s’empêtre dans le ronflant.
Si on ne peut s’empêcher d’admirer l’esbroufe avec laquelle Kenneth Branagh se met en scène, Mort sur le Nil s’avère décevant. La mayonnaise de la tragédie ne prend pas et le reste — alourdi par une mise en scène sur-symbolique et un trop-plein de personnages et de sous-intrigues (dont l’on se fout royalement pour être honnête) — vient se noyer dans les eaux du Nil. Serait-il temps que Poirot/Branagh prenne sa retraite ? Si on en croit l’indice que nous laisse le film sur une possible troisième adaptation, la réponse est oui (à la campagne, avec des cucurbitacées).
Laura Enjolvy

Copyright Walt Disney Germany

Si cette seconde adaptation dérive presque autant qu'elle reste à flot (un peu comme son exploitation en salles, conditionnée par la pandémie, le bad buzz d'Armie Hammer et les envies changeantes de Disney), force est d'admettre qu'elle conforte grandement les qualités déjà perceptible dans le précédent film, tout en s'expurgeant de quelques défauts imputables à un casting rassemblement plus à un empilement de stars qu'autre chose.

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Peut-être moins pimpant (Bening, Hammer, Gadot ou encore Wright ne valent pas Depp, Dafoe, Cruz ou même Dench), celui-ci a résolument plus de viande à mordre tant toute l'intrigue épico-mystérieuse se déroule quasiment dans l'ombre de l'énorme moustache de Poirot, moins imposante mais sans doute plus impactante (notamment grâce à un flashback introductif au coeur des tranchées de la Première Guerre mondiale, qui explique les raisons de ce look si particulier).
Et c'est là toute la force finalement de cette adaptation qui prend gentiment - pour être poli - ses libertés avec le matériau d'origine : faire de Poirot un pilier central de la narration (dont le célibat auto-imposé est constamment conforté par les pulsions passionnels de ceux dont il scrute méticuleusement les faits), tout en donnant une part égale d'attention à tous ceux qui sont les cibles de ses interrogations (excepté cela dit le personnage incarné par Ali Fazal, qui requiert plus de contexte et de profondeur qu'il n'en reçoit jamais).

En ce sens, celles qui tirent le mieux leur épingle du jeu sont Sophie Okonedo (superbe en chanteuse de jazz Salome Otterbourne, qui par experience est aussi attentive à la haine raciale que Poirot peut être méfiant face à l'amour), Letitia Wright (insaisissable dans la peau de la nièce de Salome, Rosalie) et Rose Leslie (Louise, qui tire totalement parti du rôle simpliste de la femme de chambre française de Linnet).
Mention également à la prestation frivole d'un Russell Brand au jeu - drastiquement - plus épuré qu'à l'accoutumée.

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Dommage à contrario, que cette volonté sérieuse de donner de l'épaisseur à Poirot autant qu'à cette adaptation, jouant au funambule entre le divertissement à l'ancienne (l'âge d'or d'Hollywood et l'importance de l'amour, des feux ardents de la passion à la tragédie qu'elle convoque parfois) et les appétits modernes du cinéaste (une légère bouffée de sophistication par-ci, un commentaire anticapitaliste jovial par-là,...), ne frappe pas la mise en scène peu subtile et prosaïque de Branagh, qui se laisse (trop) entraîner par les doux courants du Nil notamment dans une seconde moitié férocement répétitive et vissée sur d'interminables monologues.
Enthousiasmant et jovial autant qu'il est destiné à ne pas rester dans les mémoires (et encore plus en comparaison avec l'adaptation de de John Guillermin), Mort sur le Nil cuvée 2022 peut s'avérer réellement divertissant tant que l'on se prend au jeu du détective Poirot, sans trop s'attarder sur les coutures très (trop) visible de cette couverture...
Jonathan Chevrier